1. Имя и возраст персонажа.
Whiskey Stevens|Виски Стивенс
22 года
журналистика - 5 курс.
2. Связь с вами.
skype:kliopa13
3. Пробный пост с любой ролевой.
Шорох страниц был единственным звуком в светлой, небольшой, но уютной комнате и звучал как колыбельная, напетая ребенку, подобно шепоту кресла - качалки, подобно тиканью старых часов, которые давно должны были сломаться, но настойчиво продолжают идти. Это был звук, от которого становилось комфортно. Даже канарейка не шуршала в своей клетке – границы пространства и времени были мутными. За мягкими светлыми плотными шторами струился сентябрь, а из приоткрытого окна веяло серым небом, воспоминаниями, вальсом листьев и музыкой. Музыкой из радиоприёмников, со старых, потёртых пластинок, музыкой, заключённой под крышкой старого чёрного фортепиано, стоящего у стены со светлыми обоями в широкую полоску. На столике стояла чашка с недопитым и порядком остывшим чаем. Сахар в сахарнице. Овсяное печенье с шоколадом в стеклянной вазочке, накрытое такой же стеклянной крышкой. На углу лежала какая-то толстая, крупноформатная книга в мрачно-зелёной обложке. Между её страницами сушились разноцветные осенние листья.
Роуз сидела на старом мягком диване в английском стиле, забравшись на него с ногами. Эту хрупкую девушку можно было принять за деталь интерьера – так искусно она вписывалась в эту комнату. Как фарфоровая балерина в музыкальную шкатулку. Кажется не будь здесь Роуз – и эта комната потеряла бы всё её очарование, развеялся бы этот туман таинственности и запах корицы, а осень больше никогда не заглянула сюда на чай. Розали была вся в рассказах Бернарда Шоу; в его жемчужно сером утре, камышах у озера, кукольном доме, в кресле у камина напротив мудрой, но несколько циничной женщины. Рядом спал Бисквит.
В комнатке царило какое-то осеннегрустнорадостное© настроение. Тут хотелось кутаться в клетчатый плед на мягком кресле, греть руки чаем и молчать о сказках. Просто они слишком хрупкие чтобы о них говорить. Тем временем буквы на слегка пожелтевших страницах, так же как слова и предложения, стали терять смысл для мисс Вейн. Так всегда случается, когда начинаешь мечтать. Или думать о чём-то своём.
Вдруг ужасно чего-то захотелось. Розали перевела взгляд на чашку чая. Нет. Совсем не то. Она посмотрела на Бисквита, взглянула на оставленные солнцем на полу лучи, скользнула взглядом по фортепиано. Всплывшие в голове далёкие образы фигуры, черт лица и голоса заставили Роуз сделать резкий вдох свежего осеннего воздуха и прикрыть глаза.
Буду хранить свои секреты. Буду прятать их в шкатулку, зарывать в подсознание, прятать между страниц в книгах вперемешку с осенними засушенными листьями , вплетать их в балетные па и знакомую музыку, буду засыпать с ними в обнимку. Построю хрупкий хрустальный мир поверх реального, придумаю свои истории, и буду рассказывать их себе на ночь, и смотреть, как они оживают в моих снах, буду терять границу с реальностью и танцевать на осенних листьях... Девушка зажмурилась, представив острые очертания попавших в реальность секретов, которые она боялась разболтать самой себе. Я буду хранить их. Кажется, если выпустить то, что во мне - оно умрет, разбежится, потеряется в толпе. тогда, наверное, все, что я придумала упадет тяжелыми фактами и несбыточностью на мокрый осенний асфальт, прижмет меня к земле, отдирая от меня мечты. Буду о них молчать, а те кто надо... те поймут и...
Сия симфония мысли разбилась вдребезги звуком дверного звонка. Бесшумной походкой на кончиках пальцев девушка ринулась к двери. Два нарушающих тишину звука, два оборота замка. Дверь распахнулась, окатив девушку, одурманивающим запахом свободы.
-Руди?
Отредактировано Whiskey Stevens (2011-06-13 18:50:45)
